Crónicas de um festival (III) - Este cabeçudo está fora de controlo

"This fire is out of control
I'm going to burn this city"

Por volta da uma e meia da noite começam a tocar os Franz Ferdinand e penso pela segunda vez naquela noite que aquilo é mesmo para os "jovens".
É que, para além da hora ser pouco própria para quem tem que acordar para trabalhar no dia seguinte, as minhas pernas já não respondem da mesma forma quando tento saltar.

Nunca tinha visto a banda ao vivo. E contra algumas vozes (da contra-cultura) que afirmam e juram a "pés juntos" que, e cito, "aquilo é só berraria", gostei muito.
E achei que valia mesmo a pena estar ali. Mesmo àquela hora. Mesmo quando dou por mim e estou rodeado por hordas de jovens aos saltos. Jovens bastante transpirados, o que não se afigura como nada de positivo. Principalmente na parte em que eles começam todos a saltar empurrando toda a gente à volta.

A certa altura começo a pensar que a letra devia ser: este cabeçudo e não este fogo.
O jovem que ficou à minha frente era alto e bastante cabeçudo. Era também um exímio baterista imaginário. Via-se que ele não estava "só" a tocar na sua bateria imaginária. Cada pancada imaginária com que ele acompanhava a música, era dada com convicção. Com a alma mesmo. Naquele instante, ele e a sua bateria imaginária eram uma entidade una e indivisível.

Os cabeçudos nos concertos ou em qualquer espectáculo são verdadeiros flagelos. Isso e aquelas belas perucas estilo "afro". De preferência as cor de rosa do Rock in Rio.

Aquele momento fez-me sentir como aquele casal simpático da Ilha de Páscoa, os Tapa Lui da Silva, que compraram uma casinha com uma vista tão desafogada para o Pacífico, para passado dois meses construirem mesmo em frente uma daquelas estátuas de cabeças gigantes.

E de nada lhes valeram os protestos: "Agora fazem estas porcarias em todo o lado. Não há ordenamento, não há nada. Enfim, é a ilha que temos. Mais valia que fosse um shoping. Este mamarracho não serve para nada!".